O dia escorre a 40 graus e tudo que consigo escrever é repetido e
inóspito. A falta de ação e a perca de
imenso tempo com tolices, as mais variadas possíveis, me perfazem em dores de
cabeça sem sentido e vazão de água no deserto, desperdício puro, que em
segundos se esvai em fumaça.
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